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3 décembre 2008
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Tombe la pluie
sur ce sol ridé,
où l'enfant assis
les traits tirés,
le corps meurtri
tire un trait
sur cette terre aride
dont il a hérité...
Toi, entends-tu ses cris,
les yeux grands ouverts
et prisonnier de la pluie,
entends-tu ses prières ?
Ses larmes n'ont pas de prix,
immenses fleuves de poussières.
Son lit de pierres a besoin de pluie
pour rassasier ses yeux lunaires.
Alors, tombe la pluie...
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Poèmes
