3 décembre 2008
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O, pot de fleur en pleur,
auprès du puits, tu fuis.
Est-ce un hasard
si tu te sens si mal.
En cet étroit puisard,
tu te trouves anormal.
Les racines fatiguées,
tu ne cesses de gémir.
En ce pot trop serré,
tu ne penses qu'à fuir.
Maudite soit la main,
meurtrière soit-elle,
qui, par un beau matin,
t'enferma en cette tourelle.
Des millions de pleurs,
dans le monde entier...
Des millions de fleurs,
dans des pots sont nées.
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Poèmes