O, pot de fleur en pleur,

auprès du puits, tu fuis.

Est-ce un hasard

si tu te sens si mal.

En cet étroit puisard,

tu te trouves anormal.

Les racines fatiguées,

tu ne cesses de gémir.

En ce pot trop serré,

tu ne penses qu'à fuir.

Maudite soit la main,

meurtrière soit-elle,

qui, par un beau matin,

t'enferma en cette tourelle.

Des millions de pleurs,

dans le monde entier...

Des millions de fleurs,

dans des pots sont nées.

Un rapide grondement jaillit de la foule,

des voix fusent dans toutes les bouches.

Alors qu'ils marchent pour bannir la bombe,

d'autres tentent d'en dissuader le nombre.

" Nous dénonçons ce qui fait souffrir vos enfants !

  N'avez-vous jamais entendu les pleurs des veuves ?

  N'avez-vous jamais lu les écrits sur les murs ?

  Protégez-vous contre les méfaits de la bombe ! "

crient les uns...

" Nous sommes supposés défendre notre monde

  et non pas rester passif devant les évènements !

  Nous sommes 100% confiants dans le progrès,

  dans nos politiciens et notre grande armée ! "

crient les autres...

Dans le même temps, sur la planète,

en arrière des longs discours maladifs

de nos politiciens se voulant rassurants,

Russes et Américains jouent avec nos nerfs,

au risque de provoquer une troisième du nom...

 
Faut-il se taire ?

Faut-il les laisser faire ?

Là est la question...

Je me souviens comme si je l'avais connu,

je me rappelle comme si je l'avais vécu,

ce long, très long  chemin de terre,

cette route si belle mais si sombre,

ce sentier des souvenirs de l'hécatombe.

Ils marchaient gaiements,

une fleur entre les dents,

sur ce chemin de terre,

un matin sans lendemain,

la mort les guettait au coin.

Des soldats cachés dans le fossé

des coups de feu ont tiré,

et du chemin de terre,

plus rien n'est resté,

juste les fleurs abandonnées.

Aujourd'hui encore, je flâne

sur ce chemin de terre,

lourd d'un atroce passé,

et je cueille une fleur,

la fleur de la fatalité.

Sur ce chemin de terre,

jadis, elle est tombée...

Toi qui marches les yeux fermés,

redresses un peu le bout de ton nez

et regardes bien tous ces innocents,

ces hommes, ces femmes, ces enfants.

Prends le temps de les comprendre,

d'admirer tous ces visages si tendres.

Toutes ces beautés qui t'entourent,

n'en valent-elles pas le détour ?

Que représentent-elles pour toi,

à part le spectre d'une proie...

Vas y, mon beau militaire,

marches, écrases cette terre.

Un jour, c'est elle qui t'écrasera,

et qui, même aussi, t'ensevelira

sous le poids de ton ignorance,

sous le joug de ton arrogance,

dans un désir sans haine,

dans un mépris sans peine.

Pauvre mortel, que tu fais !

Sans âme, ni coeur, tu es.

Ce jour là, ceux ne sont,

ni tes soldats de plomb,

ni ton armée couleur pastel,

aussi puissante soit-elle,

qui te redonneront la vie.

Et tu regretteras, je te le dis,

de ne pas avoir été homme

mais machine qui façonne,

programme un idéal, détruire,

machine qui ne fait que nuire !

Enflammée de maintes tumultes est cette tête

pour cause incertaine d'une pleine jouissance

durant les trop nombreuses journées de fêtes

où le corps s'enivre en grandes décadences.

Ouais, regarde ! Regarde toi donc !

Noires et bien sombres drogues austères,

sans cesse incontrôlable devient l'esprit,

de songes en tourments, cet hémisphère

bascule dans les profondeurs du mépris.

Ouais, dégrade ! Dégrade toi donc !

Pour que ta tête ne puisse plus ressentir

les mouvements dépravés de ton corps,

et que las, ton esprit sans doute chavire

en direction d'un autre possible décors.

Ouais, regarde ! Regarde toi donc !

Entravé et enchaîné, tu te retiens à la vie,

une autre vente afin d'assouvir tes fastes,

tu as troqué de cet infâme monde pourri,

du délire à revendre via de l'argent néfaste.